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Manuel Avilés

De amor, de muertos y de peleas (Cap. 1)

 

J.V.H

 

Nunca lo supe ni lo sabré.

Es un paradigma austero, que seguro estoy, la vía encorvada de mi otoño  borrará con su hoja a hoja.

Fue muy simple.

 Las palabras se escaparon de tu boca y preguntaste, sigilosa, con la respuesta  deslizándose en la cavidad de tus entrañas y tocando los pequeños dedos de tus pies:

—¿Cuándo es la hora adecuada? ¿Cuándo el momento correcto?

 

Me cuesta responder sin redundancia y definir si lo relativo del tiempo es tema de mis menesteres, sin embargo algo es claro: No hay diferencia entre un minuto y siete años. El tranvía pasajero de cada cosa que hiciste, de cada beso que diste, de cada pequeño dolor que tu corazón agobiado parió, supuso el verbo, sin pauta para el error, al sobrepuesto destino que te tiene aquí y ahora.

 

Sin afanar lo mundano, pretendo trazarte de la única forma con que puedo: con la claridad que estos ojos miopes asimilan día a día...con la pureza frugal y paulatina que perciben, cual arena salada a su mar, al contemplar la mirada tuya.

 

Más prudente sea entonces, poseedora indiscutible de mi alma, pensar menos de lo que vivimos y amar más de lo que pensamos; sin razonar el por qué, ni el cómo, ni el cuándo; sin tiempo, sin límite racional, sin ciencia ni fundamento; sin verso ni prosa, sin nada y sin todo, donde simplemente podamos arrastrar nuestros cuerpos cansados y saborearnos una y otra vez, bajo la humilde y misteriosa falda de lo que no podemos destruir.

Publicado la semana 14. 05/04/2021
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Género
Poesía
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I
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