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J. Gmz

Porcelana

Me vestí de porcelana otra vez, ignorando los volátiles pensamientos de libertad que me había fabricado en otro tiempo y esperando que todo fuese perfecto, como me lo habían prometido las personas mayores que se atravesaron en mi vida año tras año. Me reeduqué, me pulí, me peiné y viéndome aparentemente impecable, sin un solo manchón, me sentí plena. Se me dijo que al nacer, "Dios" me colmaría con bendiciones y que usando a su gracia, las convertiría en talentos. Nunca se me dijo que a otros también. Y ahí estaba yo, orgullosa de mis poco desarrollados talentos, mis inexpertos dones, mis nada peculiares "cosas en las que soy buena"; frente a frente con el espejo de la vida y claro, vestida de porcelana. Sin embargo, este nuevo material parecía una burla tremenda, se astilló en un parpadeo, dejando a relucir el viejo esqueleto que aún me pesaba y me pregunté si será entonces que he de reflejarme delante de aquel espejo rota nuevamente, con las manos llenas de innumerables logros a medias y ni una sola palabra en mi boca. Fue suficiente el instante en que bajé la mirada para encontrarme con mis pedazos lo que me hizo recordar las cicatrices que me cubría bajo este frío y astillado disfraz. Tenía aún abierta la cicatriz del arte que me atravesaba desde el vientre al corazón y que de ella emanaba mi posibilidad de crear. Entonces pude sentirlo ¿No es acaso del crear, que el hombre manifiesta su esencia? ¿No es acaso el arte todo lo que importa y vale la pena en este mundo y no es por el arte que el ser vive o muere, existe o deja de existir? Así que arranqué los pedazos que me colgaban y me mire a través de aquel espejo completa y orgullosamente rota porque es al final de los tropiezos de mi pasado que he creado el arte que llenó este esqueleto y que de arte ha de desfallecer. Pues si hoy me preguntan quién soy, sin titubeos puedo afirmar que soy el arte de crear universos de trozos de papel, paradojas de lo inexplicable, el arte de crear arte sobre una herida abierta. Después de todo, es lo que hacemos con nuestro sentir lo que nos diferencia del resto y de nuestras cicatrices nuestra imperfecta perfección.

Publicado la semana 5. 07/02/2021
Etiquetas
Jorge Luis Borges , Con las manos frías , Palabra sobre palabra
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Género
Poesía
Año
I
Semana
05
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