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S. Monticelli

Mueren las cosas.

 

 

Despierto del sueño,

Blando de sueño,

Y caigo en el todo.

 

El dolor se fue, y los muebles,

Los objetos, el armario, los cajones,

Los cuadros el espejo, los libros

Que me hablaron tanto y tan sonoramente todo este tiempo,

Ya no dicen nada,

Están muriendo.

 

Mi vista inerte, mi pecho sin alma

Los va matando uno a uno…

 

Mueren las cosas que antes toco ella,

Muere la lámpara que la iluminaba de a ratos,

Muere la pava y su silbido,

Muere la música, muere la carta y el vestido.

 

Matan mis dedos rozando las cortinas,

Mata mi aliento el vidrio aterido.

Mueren las cosas, ya no me asfixio,

Ya no me abrazo a la almohada, caído,

Mueren las cosas, todo es silencio

En mi personal cementerio adquirido,

Mueren las cosas, y yo, que ya no la espero,

Vuelvo a sentirme vivo.

Publicado la semana 18. 27/04/2020
Etiquetas
Edith Piaf-Je ne regrette de rien
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Género
Poesía
Año
I
Semana
18
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