Nunca pienses en la suerte, porque la suerte es el pretexto de los fracasados… Acostumbrado a que todos paternalmente somos iguales, me resulta incómodo comprender que ya la Isla es para quienes… en sus bolsillos… cultiven, como sinceros amigos, esos benévolos y extraños verdes americanos dólares que todos hoy quieren verdes… Años atrás, la diferencia no era tan notable, pero…  siempre hubo y habrá diferentes clases sociales… ¡Eso es inevitable!… Me dice un experimentado profesor… Y es verdad. Yo padezco de ese maldito defecto. Me encanta que todos me escuchen, pero me cuesta tremendo trabajo escuchar a los demás… ¡Coño!... ¿Por qué seré así?... Esa forma mía de ser responde a uno de los significativos rasgos del llamado hombre nuevo… Tal vez la culpa es de la dialéctica. Me satisface sembrar flores en los espacios tristes de mi vida y por eso, uno de los oficios que con más amor he cultivado y que recuerdo con determinada preferencia es el de sepulturero… ¿enterrador?...¡Vaya imagen!