Llevo varias semanas con la libreta abierta,
La mente seca, la mano inquieta,
Ni siquiera intento escribir,
No pretendo ningún fluir;
Mi mente está estancada,
Se acumula olor a muerte,
Me dirijo a letras pasadas,
Se me hacen ajenas e inertes,
La arena en el viento me ciega,
Un desierto eterno que se despliega
Y su brisa que me seca los ojos,
Mi boca me sabe a sangre
Y no hay agua en tierra de despojos,
Sólo queda enojo que va tarde.

A veces las letras son un desperdicio de tinta,
A veces las palabras son un desperdicio de vida,
La búsqueda de alguna verdad desespera,
Las lenguas en apatía se enredan.