06
Pedro M. García

Cuestión de suerte

Encima el muy cabrón anda con exigencias. Que si todo tienen que ser billetes de veinte, que si el bolso tiene que ser negro o azul marino con rayas blancas, como los de Adidas. Secuestra a mi hermana, se queda con mi puto dinero y quiere que además le lama el culo. Este no sabe con quién se está metiendo, me da a mí. Deja que Lucy esté salvo: voy a tener a toda la puñetera ciudad buscándolo. Y cuando lo cojan, que lo cogerán, porque de este nido de ratas no sale una sin que yo me entere, va a sufrir de lo lindo. Ya mandé que consiguieran adrenalina. Nos lo vamos a pasar bien, él y yo. ¿No me amenazó con cortarle un dedo por cada hora de retraso? ¿A mi Lucy? A ver si se porta igual de valiente cuando le encienda un mechero en los cojones. O cuando le pegue los párpados con pegamento. Si ver una sierra viniendo hacia ti acojona, oír el metal afilándose, sin saber el momento exacto en que se va a hundir en tu piel, debe ser mucho peor. No. Lo peor debe ser el silencio que antecede al golpe. En la calle de La Milanera, me había dicho. Ahí está el cubo de basura amarillo. Listo. Entrega realizada. Ahora a casa a esperar por Lucy. Y luego a por este hijo de puta. Después de que le eche el guante me van a llamar el nuevo Beethoven. El nuevo puto Ludvig van Beethoven. Menuda sinfonía voy a componer con sus gritos y mi silencio.

                                                           ⁎

Chacho, la viejita siempre con lo mismo. Parece un jodío semáforo en rojo, tol día mi niño no hagas esto, mi niño no hagas lo otro. Aléjate de esa mala vida que llevas, dice.

―¿No ves que está en verde? Arranca, coño.

Qué sabrá ella la vida que llevo yo. Un porrito de vez en cuando no hace daño. Ni que fuera un jacoso de esos que le dan hasta al pegamento. Yo soy un tío serio. Me fumo mis porros tranquilito, sin andar armando follones ni na’. Los escándalos ya los forman otros. Te juro que no entiendo por qué si se puede ir a cincuenta hay toletes que van a treinta. Toma pita. A ver si le pones ganas, coño, que solo hay un carril. Si la viejita supiera que las peleas las montan los cocosos o los que se pimplan hasta el agua de los floreros, no me andaría diciendo na’. Ahora encima se pone a aparcar. Seguro que es una piba o un viejo. Voy a aprovechar la espera para ir liándome un porrito. El coche ese está para el desguace, en verdad. Tiene toda la pinta de ser de un viejo. Si es que no falla. Palante, patrás. Palante, patrás. Jodía calle esta que no deja adelantar. ¿Cómo se llama? Calle de La Milanera. Se dijo. Primera y última vez que echo por aquí.

―¿Dónde te sacaste el carnet, socio, en el mercadillo? Un poco de vidilla, que mira la que tienes montada.

―Vete a tomar por culo, niñato.

Al menos no es una maricona que se quede callada. Va a ver. Según me deje hueco voy a salir quemando rueda. Ni Fernando Alonso, oíste. Venga. Venga. ¡Ya! En el segundo y medio que paso junto a él, me giro y lo desafío con la mirada. Me responde con un corte de mangas. Jodío vie---- hostia, me acabo de llevar algo por delante. O a alguien. Lo miro por el retrovisor sin detenerme. Es un tipo con una bolsa de Adidas. La madre que me parió, que no se levanta. Salgo a escape.

                                                             ⁎

El señor me mintió. Me dijo que hoy ya me llevaba a casa. Con mamá. Y con Toni. Toni me prometió que hoy me contaría un cuento, el que yo quisiera. Yo le quería pedir que me contara su favorito. El que a él más le gustaba escuchar con mi edad, cuando se los leía mamá. Pero el señor me mintió.

La barriga me duele. Y tengo la boca seca. Además, ya van dos veces que me hago pis encima. Y yo siempre voy al baño tras las comidas. Esta mañana me llevó él.

El señor nos mintió. Le dijo a Toni, yo lo oí, que si hacía lo que le decía todo iba a ir bien. Y Toni es muy bueno. Obedece a mamá en todo. Así que no puede haber hecho nada mal. La culpa no es de él. Seguro que ahora está pensando qué cuento me va a contar cuando me vea. El señor nos mintió.

Publicado la semana 6. 04/02/2019
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