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Mr. Nobody

Psicatrices

Despierto con el estómago hecho mierda,

ahora solo habitan en él

los cadáveres de un millón de mariposas

que se reprodujeron durante tres años.

 

Mi aliento sabe a muerte,

no creo haber extrañado que el Whisky

quemara mi garganta tanto como ahora.

Despertar sin saber que ha pasado

y de alguna manera seguir en pie.

Pero la vida es más dura que una borrachera

y yo no soy Bukowski.

 

Te imagino, pero no quiero hacerlo.

Porque es algo que yo haría

y más de una madrugada la pasé fumando,

sólo en una habitación ajena

esperando por el amanecer.

Vestirse rápido y salir de ahí sin mirar atrás.

Te imagino, pero no quiero hacerlo,

pero no quiero hacerlo,

pero no quiero hacerlo

y te imagino.

Como una flor siendo consumida por el fuego.

 

Y me odio por hacerlo

y necesito que me odies por hacerlo.

Porque mi ave ha volado

o quizá nunca fue mía

y yo solo era su captor.

Porque todo el tiempo del mundo no me alcanzaría

para explicar porque me duele que se haya ido

y ni toda la cerveza podría alguna vez borrar su recuerdo.

Lo que me lleva a pensar que soy Kizuki

y lo que tengo que hacer a continuación

o debería haber hecho hace años.

Publicado la semana 58. 08/02/2020
Etiquetas
https://www.youtube.com/watch?v=pvfzcGbOzqg
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Género
Poesía
Año
II
Semana
06
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