Hablamos de tiempo y otras vaguedades,

y el tiempo se pasa hablando del tiempo.

No hablamos de vida, ni nada importante.

El tiempo se pasa que para eso es tiempo.

Corre como arena o como agua, gotea 

en la clepsidra. Se escapa, se va, huye.

Huye de nosotros y nosotros huímos.

La fuga es infinita y sin sentido. Hasta

que nos detengamos y miremos el vacío.

En esto nos hemos convertido. Comentamos

las hazañas de otros, somos notas al pie

de un texto que otro escribe. Matamos el tiempo.