Keats se preguntaba, mirando la urna griega

qué deidades u hombres estaban presentados

en esa superficie profusa en decorados.

¿Qué me preguntaré, delante de esta taza

de un vidrio ordinario, comprada en un mercado

del que nada me acuerdo? ¿Qué tiempo es este?

¿A dónde vamos? ¿Qué podemos esperar?

Parecen preguntas de un curso de introducción

a la filosofía. No por obvias, menos acuciantes.

Creímos que el progreso había culminado.

“El fin de la historia” que vendía Fukuyama,

allá por los noventa (nuestra década perdida).

Sin embargo aquí estamos, mirando las pantallas.

Dos mil veinte, el años de la peste, el año en que

el progreso nos abandonó para siempre. Adiós.

¿Qué historias contaremos, recordando esta taza

de café, si desaparecen nuestra pocas certezas?

¿Qué fogata nos convocará? ¿Qué héroes?

Te saludo Keats, aquí en la cuarentena,

en Córdoba, Argentina. Es marzo. 

El otoño es agradable. No puedo disfrutarlo.