Como cadáveres ya sin hombre dentro, yacen

las ropas. Testigo inerte, un hueco

del tamaño que tendría la suma de las horas

si fuese un segundo una gota

de aire o fuera, fuera

de aquí, un suspiro

de lo que sucede, el mar

–ese de amar– el mundo y fuese

la música intensa del amor un sonido

sin añoranza. Escribe

secretamente y a voces el náufrago,

que agoniza sin muerte posible, un libro

corpóreo, a la voz de aura: "Cómo

no perder tantos pedazos

en el intento", se llama, y llama

a que se encienda (cual si fuera evitable)

la llama.

Como ropas ya sin hombre dentro, yacen

los cuerpos: locuaces testigos del inicio

de una de las tantas primaveras. Allá,

sin embargo, caen,

como las ropas, los cuerpos, los declarantes,

los ausentes y anhelantes,

anaranjadas las hojas. –Que suene

–desesperado clama –de una vez el son

sin ton ni son del enamorado demorado. Mientras tanto:

la ropa vacía,

los muertos,

la flecha

parada en aire.