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Sofí Rubí

Pensaba que me moría

Pensaba que me moría
que me convertiría en polvo cuando
solo resultaba que mostraba
mi verdadera piel
marrón, arrugada
dura y viva
que bebe de la tierra y el sol

Que creceré en este valle
siempre en este valle
y lo conoceré bien
como las estaciones

Y cuando vengan con el hacha
y me ataquen
se me caerán las hojas
y proliferarán el mundo

Publicado la semana 52. 30/12/2018
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Género
Poesía
Año
I
Semana
52
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