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LLUVIA
Esta tarde embozada, húmeda hasta la médula, llueve.
Tras los ventanales pasan coches limpiándose los ojos.
Detrás de los cristales, Don Antonio, melancolía.
“Si yo fuera capaz de ver los ojos tristes de una lámpara…”
Moja la música las palabras de Serrat.
Llovía entonces y el tiempo transcurría
como una lenta lluvia en la húmeda mañana gris
de aquella infancia triste, mojada y castellana.
Llovió después en duermevela de borracheras y guardias,
de tedio, pornografía, ducados y calimocho
para escampar la lluvia de aquellos premiosos días
en que había que defender la patria.
Llueve ahora.
En esta primavera perdida para el hombre
que revitaliza la tierra y extiende,
como un espejismo, el colorido
dominio de la flora y la fauna
otrora oculta y escindida.
¿Se llenarán los pantanos para que sigan muriendo de sed
los niños que no pueden mojarse con nuestra lluvia
porque nacieron al sur, donde apenas llueve
y los ríos arrastran la podredumbre del norte?
Me cubriré con una manta, como entonces,
a esperar que la lluvia cese.
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