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41
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Poesía
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 Demain dès l’aube, a l’heure où blanchit la campagne,

                  je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends,

                                                   Victor Hugo. Les Contemplations

 

Te buscaré en Otoño,

cuando recobre el aliento

que ahogó tu fría muerte,

el vértigo infinito de tu caída,

la cruel llamada de aquel abismo mudo.

 

No me consolará el final en un instante,

apuraste hasta la última gota.

Ni la  paz  eterna de tu rostro celeste,

con tanto dolor en él reflejado,

y ni un último beso para borrar aquel gesto.

 

Otoño...,

 

Y como de niño en el patio de un primer destierro,

te buscaré entre grietas de afilados muros.

Imaginaré mirarte sin que me veas,

llamarte sin tú oírme.

 

Vagaré entre nombres envueltos de flores marchitas,

almas de mármol, calles sin vida.

El dolor amigo ajustará mi paso,

y retumbará en cada herida.

 

Al llegar...

con una sola voz de mil muertes,

piedras y almas gritarán: ¡nada!

 

Pasará el tiempo,

sólo seremos sombras sin otoño,

presencia en el recuerdo de los que amamos.

Nos hallaremos como fuimos: dichosos y plenos.

 

No habrá más otoños,

ni te buscaré en la nada;

y sólo sentiré,

la caricia suave de tu alma.

Publicado la semana 41. 14/10/2018
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