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Johan Cladheart

Vigesimoséptimo golpe — Estrés

Es un mes y medio largo,

o diríase que eterno,

donde no cabe el letargo

ni palabras en cuaderno.

 

Es el tiempo en el que nacen

los dos ojos de mi mundo.

Y los planes se deshacen,

se mueren en un segundo.

 

Cuando ves con claridad

que el futuro está en las suelas:

no seremos la mitad

que lo que nuestras abuelas.

 

Del polvillo de las tizas

la pizarra está vacía.

De buscar en las cenizas

los libros de Alejandría.

 

El ir y venir de encargo,

de acabar para acabar.

Más trabajo, sin embargo,

al que tengo que alabar.

 

Y por no verla es que lloro,

en esta felicidad:

me compré una jaula de oro

a precio de libertad.

Publicado la semana 27. 09/07/2017
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Género
Poesía
Año
I
Semana
27
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