Semana
60
Javier Oliva

mudanza obligada

Género
Poesía
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y entonces todo empieza

a desmoronarse

: lo que habías construido

piedra sobre piedra

juntando pulcramente

ladrillo plancha de cemento ladrillo

inicia un proceso de descomposición

comienza a resquebrajarse

y la madera el hormigón

las tejas las vigas los azulejos

todo

se empieza a convertir en cascotes

todo se vuelve cascotes

y lo que fueran

estanterías equilibradas

estables alacenas

perfectas pilas de platos inmaculados

pretende transmutarse de una noche hacia la otra

en poco más que inservibles montones

de piedras duras de pegotes de yeso

de lamas partidas de hierros retorcidos

de loza desconchada

y las columnas que te sujetaban

revelan grietas

como epicentros de una acción ingobernable

donde parece que ha comenzado

la derrota

en las que se puede vislumbrar

el límite de una vivienda

el final de una casa

la caducidad de un hogar

pero no

estás por encima de ello

, aunque ahora no lo veas

, aunque aún no lo veas

: tendrás casas como soles

, habitarás la luz

, pondrás por margen carreteras

.

 

Publicado la semana 60. 25/02/2018
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