estoy tan acostumbrado

a pasar de página

sin haber apurado las últimas letras

, con la convicción interior

de que se quedan hormigas

zigzagueando por los vértices marcados

, cometiendo incursiones

tan arriesgadas como mirarte de lejos

, que

…; estoy absolutamente convencido

de que nos faltaba parte de una noche

, de que quedaban canciones por sonar

, y tan acostumbrado

a la sensación de que ibas

a estar ahí cuando despertara

, de que traerías

pomos de puertas que se cierran

, nubes cargadas de tinta

, periódicos de metal

, rosadas puntas de piedra

. pero no

.