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hora del vermú
estoy tumbado en el sofá
de una casa limpia
que huele a sol y a suavizante
y me quedo embobado mirando
más allá del marco de la ventana
: solo veo el final de varias antenas
y el azul que me ciega
, no se podría decir que estoy en una ciudad
, tampoco es la aldea
, es más como si mirara la cima de un pueblo grande
; pasa un rato, aguanto como puedo
; sigo tumbado
; llevo unos minutos resistiendo la actividad
, incluso parando ideas que parecen buenas
, sin anotar nada, sin intención alguna
; no recuerdo siquiera si he de sacar la basura
o comprar pescado
: todo el capitalismo que llevo dentro
se me rebela
, me organiza continuamente los horarios
, me atrapa con hojas de cálculo
para que trate, mediante fórmulas
, de no perder el tiempo
, pero me miente continuamente
me hace creer que estoy tirando
toda la productividad de que soy capaz
por el fondo del retrete
: vienen más empujones
, resisto, me agazapo
; por fin encuentro la manera de respirar hondo
, llenarme de fuerzas y entonces me doy cuenta
de que sigo mirando
y veo antenas por el filo de mi ventana
, de que no sé si estoy en madrid o en altea
y eso es esperanzador
, de que no sé si ha pasado la mañana entera
o aún me queda tiempo
de calzarme unas chanclas
, coger unos hielos
y prepararme un vermú
.
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