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querida flor
con seis meses que una mujer tenga
de llegar a su casa y que todo esté en su sitio
, las camas hechas, el sofá abullonado
, la cocina recogida, la cena preparada
, bastará para que el plomo salte
, se pelen los bornes, las otras conexiones se disparen
: ‘cómo va a querer dejar esta vida nadie
, al hombre habrá que arrebatársela’
…
eso pensaba flor
cada vez que llegaba a casa
y crecía ese sentimiento
de aquí la que sufre soy yo
, mi café se me enfría
, merezco merendar galletas
, yo para cuándo
, quién me unta a mí las tostadas
, acércame la mantequilla
, pásame el menú
, estoy harta de que me digan lo que hay que hacer
…
pero esto no va de quítate tú que me pongo yo
; haz todo lo que yo hice
, que yo haré lo que tú no hiciste
, no: esto va de reequilibrar las fuerzas
de no perderse las miradas que abran nuevos puntos de vista
, de buscar más acá de la garganta
para ver de dónde sale ese llanto
, de crear banderas que arropen
, patrias que merezcan, rincones donde morir
, si acaso esto va de rellenar los huecos en blanco
y también, por supuesto
, de permitirte dejarlos vacíos
; esto va de otras suposiciones
, esto no va de venganzas
, esto va de ganar tiempo al mismo tiempo
y a la vez sumar caricias
al mismo ritmo que vas perdiendo los miedos
.
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