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J.Maseda

Pharus #3

Nos zambullimos, en vez de nadar; nos desahogamos en el mar.
Dos incendios acechan, ocho olas después. El viento mueve los
cipreses del cementerio. La noche es casi un vestido azabache,
el crepúsculo un pintalabios. Y sentados en mitad de las palabras,
admiramos el impulso de los cabotajes con los brazos húmedos,
mientras los campanarios reconocen las cofas, al menos las de Europa.
Abajo están las zanjas para desperdicios de atunes, los mariscadores
de monedas y las pinzas, sonando mientras mi madre tiende la ropa.
Publicado la semana 36. 10/09/2017
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