Semana
58
Almendros

La nieve

Género
Poesía
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Copos lentos en un tejer de sábanas polares,

en los árboles las ramas hacen brazo.

 

Algo se viste de una pureza que te engulle,

como de un esquilar de ovejas infinito.

 

Como de una huella, de esa huella que hace freno en el sonido.

 

Mirlos besan tu cintura

y le pones una zanahoria al muñeco que le has quitado al burro.

 

Se frotan los ríos las manos y la rivera está de dulce que acaricia,

y hay un petróleo que duerme de antagónico,

y mucha luz come pupilas al cuadrado.

 

Se forman como pelucas en las rocas,

y se hacen viejas de bonitas.

 

Hay pisadas ultrajando lo blanco de sereno,

la bandera apátrida de ausencias,

del útero al destino.

 

Las lágrimas trompetas hacen cielo,

del manto al arcoíris,

y así, desnudando la paz, quedan cariparejos los silencios. 

Publicado la semana 58. 06/02/2018
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