ANATOMÍA DE SU GUITARRA

9 junio, 2017.2 Comentarios.#relato

Me he convertido en instrumento para él, sin perder las formas, para que me toque. Mi cuello es bobina de papel impregnada con su tinta, sus huellas en mi espalda, impresas a fuego. Dibuja en mis hombros filigranas de sueños, escribe secretos en mis muslos sin partitura.

En improvisado querer inventamos melodías nuevas, hasta en el quicio de una puerta: en la música cualquier rincón es ranchera. Aunque sé que le inspiro ternura, no osaría ostentar el puesto de musa para él, más bien el de cómplice consorte en el reino de sus manos.

Se dispersa por mi cuerpo a veces con frenesí en imposibles trémolos, otras se deleita con ojos cerrados calibrando mis poros en caricias y es que, sueno mejor desde su regazo. Pero es desde la boca que se entretiene a atrapar mi canto, donde me susurra su alma. Y traspasando el puente a mis pies, se abre camino hasta mi cabellera, que tensa y frota como cuerdas sin púa alguna.
Tantea nuevos acordes desde mis corvas o en abrazos desde la sombras hambrientas de mis caderas, como si fuera mi piel una extensión infinita de trastes.

Permanezco muda al guardarme en la funda de su ausencia, se hace interminable esperar a que vuelva a afinarme en nuestros singulares arpegios.

Golpes: Semana #23
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Comentarios (2)

  • luis . 11 junio, 2017 . Responder

    Tu y tu inagotable fuente de imágenes y alegorías. Creo que llegarías a hacer hermosa hasta una jornada laboral de Homer Simpson al frente (somnoliento) de la central nuclear.

  • Johan Cladheart . 13 junio, 2017 . Responder

    Muy buenas curvas has recorrido en esa guitarra.

 

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