Cincuenta y dos esbozos de mí mismo (III)

27 febrero, 2017.0 Comentarios.#ensayo

Salir a un mundo y aparecer en un sueño.

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Este presente que agrede a cada instante. Este sueño fragmentado por la vigilia.

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Los raros, de Darío. La ciudad automática, de Camba.

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El niño que no recoge lo que no ha brotado en el camino.

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Todos los días me siento a tomar el peor café del mundo. El local no es gran cosa, con sus paredes rugosas y las quejas de los espejos. Una excelencia pérdida en mí mismo. Y el televisor despierta.

El local que sirve el peor café del mundo me permite distinguir los balcones de una plaza. En ella un balcón. En él las flores que una mujer riega cada mañana. Ese cuadro es mi cometido.

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El absurdo pasatiempo de quien describe y no vive a tu lado.

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Thoreau, Emerson, Whitman, Melville, Hawthorne.

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La insensible ociosidad. La ociosidad de pensar. El ocio de sentirse muerto.

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Richardo Pochtar: Lugar diseminado. Clinamen.

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Vivir plácidamente en lo alto de una biblioteca, a sabiendas de que el silencio se acerca, sin la certeza de no haber conseguido nada: lo que algún día dirán de uno.

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Borges.

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Diré sueño con la fuerza de quien construye una lágrima.

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Quien se sumerja en al agua recuerde de quién es el río. Y hacia dónde se dirige.

Golpes: Semana #9
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