¿qué hora es
? las siete cincuenta
; venga, vale
: has respondido como si te conformaras
, como si se pudiera elegir la hora
en que vivimos
, como si te hubiera parecido correcto
que en este instante
de un sábado iridiscente
de un tiempo primaveral
de un año extraño como ninguno
fueran las siete y cincuenta
y eso sirviera
, valiera para algo
: esto viene a ser
toda una lección de vida
, a saber
: el día amanece, la ropa está muy seca
, la cafetera pita
, te cuento la hora
y te parece perfecta
; las siete y cincuenta
; colorida mansedumbre la tuya
luminosa aceptación de lo que hay
, esto es lo que es
, te entrego esta décima de segundo intacta
indeleble y a punto de morir
, abro las manos para que te acerques
y a la manera de una incertidumbre
ocurre un pequeño fragor alrededor de tus pestañas
y, bum, son las siete y cincuenta
es sábado descomunal
, habrá que despertarse con fuerza
.

Golpes: Semana #30
Tags: #poesía

Comentarios (6)

  • Pablo Amor . 31 julio, 2017 . Responder

    El tiempo no existe -es una construcción humana-, no estamos aquí y esto no está pasando.

    • (Autor) Javier Oliva . 14 septiembre, 2017 . Responder

      Je, je, el caso es que a mí sí me levantó el puñetero despertador a las 7:50h.

  • Johan Cladheart . 31 julio, 2017 . Responder

    No se puede sacar más de menos.

    • (Autor) Javier Oliva . 14 septiembre, 2017 . Responder

      Muchas gracias, Johan, por el aliento.

  • fisherwoman . 31 julio, 2017 . Responder

    Consigues llenar de magia hasta los detalles más pequeños. Como siempre, me ha encantado

    • (Autor) Javier Oliva . 14 septiembre, 2017 . Responder

      Muchísimas gracias, chavala, por leer al pie del cañón.

 

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